Engenharia Laranja

do lugar do fora ao fora do lugar

2011-09-23T21:39:00.000-03:00

Existe um planeta muito distante daqui. É um planeta especial pois é composto por um só oceano. Neste oceano vivem essencialmente dois tipos de criaturas. Aquelas que vivem à tona da água e aquelas que vivem nas profundezas do oceano. É muito engraçado reparar nas diferenças que marcam estes dois tipos de ser. A superfície é inundada de luz. As criaturas que aqui vivem possuem olhos e vêem-se mutuamente. Talvez por se verem estes seres são muito mais coloridos. Mostram-se muito mais. São exuberantes, exibem-se constantemente. Pelo o contrário os organismos das profundidades não vêem, mas em contrapartida sentem muito mais. Comunicam de uma forma muito mais intensa que os organismos que habitam a superfície. Este mentem constantemente. Produzem cor para disfarçar os cinzentos que os dominam. Exibem-se para se fazer notar, gostam de se fazer notar. Os habitantes das profundezas são discretos, a maior parte do tempo estão sozinhos. Quando se encontram a linguagem é medida, gostam de saber como é o outro, gostam de aprender com o outro, o outro é importante. As criaturas da superfície abominam os seus parentes que moram lá em baixo. Mas algumas vezes acontecem coisas interessantes. Por vezes uma das criaturas da superfície aventuram-se e mergulham até lá baixo. Nas maior parte das vezes voltam depressa para cima completamente atemorizadas. De quando em vez há uma que resiste ao medo e fica lá em baixo. Confronta-se consigo própria. Abre-se aos outros e descobre que havia muito mais em si que aquilo que pensava. As criaturas lá de baixo são assim. São feias e monstruosas, mas sabem do que são feitas.

da infância, em partes

2011-09-23T21:02:00.002-03:00

Eu sempre tive vontade de viver o inaudito. Meu tio falava que, para se viver assim, era necessário ser poeta. Mas eu não queria ser esse negócio chamado poeta, essa palavra breve, como piscar de olhos, bico de coruja. Continuei o sonho de ninguém, a viver como todos. Mas eu não me contentava com o já sabido, e divagava só para mim: por que a terra está em baixo e o céu lá em cima? por que eu não sou “não sou”, eu não posso ser o que não sou?
por que o vento não cansa de correr? e por que eu, que respiro, canso; eu, que respiro o vento que não cansa?

Minha história não foi mais bonita que a de Robson Crusoé, porque eu aprendi a sonhar como ninguém e a viver como todos.

SOBRE POETAS E PESCADORES

2011-04-19T20:59:00.003-03:00

A diferença entre um poeta

E um pescador é o azul e o branco.

O resto são similitudes:

Porque ambos fantasiam suas histórias.

Ambos navegam no infinito

E extraem do infinito seu alimento

E o alimento dos outros.

E que ambos sabem que toda vez

Que navegam no infinito

Podem nunca mais voltar.

E que estar lá é mais que um risco,

É uma aventura.

É mais que um prazer, é uma necessidade:

É sua vida.

Para o pescador, o mar é como papel em branco;

E para o poeta, o papel em branco é como um mar...

Porque no mar, tudo se imagina.

Tudo se espera e se descobre.

E no papel em branco, tudo também se imagina,

Se espera e se descobre...

E no dia em que o poeta tornar-se também um pescador

E o pescador tornar-se também um poeta

Tudo será azul e branco, como a paz.

E os homens jamais precisarão pescar com iscas e anzóis...

59,7%

2011-03-24T21:32:00.000-03:00

Sinto que a vida nunca te sorriu,
Nas poucas vezes que passei por ti
Estavas sempre sentado neste mesmo banco,
A qualquer hora do dia,
À espera de uma outra vida que nunca chega.

Invejo-te a capacidade de fazer parar o tempo
Esquecendo que ele passa.

Conservas esta figura altiva de senhor nobre,
Quem sabe, um dia fostes.

Tentei seguir o teu olhar, mas perdi-me...
Fico sempre à espera de um gesto teu
Um olhar, um talvez...
De um nada que nunca acontece.
Aprendestes a ignorar-nos os passos,
Os sons, as palavras e até mesmo os olhares.

Nem sei dizer-te do meu olhar,
Um misto de inveja e tristeza...
Uma curiosidade de saber a tua história,
Os sonhos que nunca realizaste,
O amor que sentiste,
A calçada que andaste,
Os muros que ergueste...

E temo um engano.

Quantos olhares se perderam em ti?
Quantos olhares perdeste em nós?
Quantos de nós nos enganamos?
Quantos de nós queres que se enganem?

98, 8%

2011-03-04T15:47:00.001-03:00

...

esquecer de falar
e falar é puxar do fundo da palavra oesquecimento

18,3%

2011-02-24T18:55:00.001-03:00

...

/encontro livros em olhares/

olho seus capítulos e em seus cílios afetos capilares/

que vira a página a cada piscadela/onde leio, leitor de outdoors à 200km/h,

pe

ços

você.

2011-02-23T18:31:00.000-03:00

todos os dias ela coloca um pouco mais de irrealidade no café.

flor: outro nome

2011-02-15T18:19:00.001-02:00

inférteis grãos de lírios:

mariscar no seco infértil.

onde palavras são flores
e flores, nas palavras, fezes.

plantar fezes, colher flores

a saciar o antófago sentimental.

(que come flores que são fezes

e digere versos sentimentais)

flores que são poesia

fezes seu advento: florir fezes.

# rosto zero

2011-01-25T20:39:00.001-02:00

qual laço prende as palavras às coisas
que traço representando situações amorfas
- como sentar sobre os próprios dentes
como morder nossa própria bunda -
não exilam nós ausentes, redes armadas
em artérias de corpor ao avesso,
coisas não ditas, que só por nós saberemos?

dentro de mim qualquer coisa é fora

2011-01-20T02:15:00.002-02:00

.............................................................................

e há arames farpados que protegem
o meu não-lugar do mundo.

[...]

variações sobre Magritte e João Cabral de Melo Neto

2011-01-15T00:21:00.002-02:00

Vestir corpos como quem troca de roupa, revestir cidades,

misturar cantos bem-te-vis, canteiros, utilidade das orquídeas;

existir como território desejante desmapeado

antes de sair do chuveiro do quarto de casa;

poder fumar no cachimbo de Magritte, fazer do impossível

fumaça, fazer do isto não é um aquilo que pode vir a ser;

poder todos os dias pôr um pouco de irrealidade no café

e experimentar o gosto de novas cores, antes de sair de casa.

***

Seja qualquer a intenção de se fazer o exato

com caneta pedra martelo veneno ou pólvora.

Seja ainda a diagramação de um ato

com fitas métricas prévios esboços;

ainda que tudo seja premeditado

almejado ou estabelecido;

ainda que seja tudo isso aí que exista,

rios com margens oceanos mensuráveis

- que devires devem íris a se observar

prelúdios diante de tudo que não seja.

Que não passem prismas nem reflitam em espelhos,

que não tenham ainda um nome que seja ou possa ser.

2011-01-15T00:10:00.002-02:00

Seja um clone cone o’um corneteiro,
o drama difere-se da tragédia e da comédia na própria concepção d’arte,
n’abordagem dialética “Morte e Vida”...

...extradiegéticos ou intradiegéticos,
linguagens’ão paroles.
indivíduos inimagináveis e verdadeira’situações,
um virtual e o real,
sons agudos da’sociedades,
mortos nos cantos equalizados,
assassinados vivos pelo uso padrão e conservador da “Língua”,
enquadrados nas masmorras das galerias,
bibliotecas postiças,
...“conto do livro, literaturas”,

vitrines

...presídios dos desejos consumistas,
quaisquer que sejam seus ângulos
estéticos...
geometricamente humanos
- Dominantes e Dominados
mais uma vez questiona-se,
serão verdades cruas do mundo real?
mesmo que oníricas...
concretas palavras,
sortilégios das letras,
linguagens siamesas,
cios de cama e mesa- cílios "y" sobrancelhas...

olho por óculos, dente por dentadura.

sentir pena, sem ser um pássaro...
o riso e a comicidade, vontade de chorar...
de rir, a verdade é minha vizinha - d`esquina...
amante tratante... atraente - talentosa.
calcinhas vermelhas tomates vermelhos olhos vermelhos

Mário de Andrade,
Verdade: - há uma gota de sangue em cada poema.

você reclama e recebe o que pediu.
noite.... o’u madrugada violenta.
será tudo noite, arbitrariamente noite...
embaixo do Arco de Bagdá... onde queres me levar?
rio que desce pelas terras,
sem desembocar no mar.
- na ponte das bandeiras?
- na praça do mesmo nome?
: murmura o barqueiro cansado d’em suas águas pesadas navegar...
noite sempre será motivadamente noite - jamais vai clarear o dia,
tampouco ele irá chegar... soturna’sombras
enchem essa noite tão longa de uma só vez
...qual será a desse rio que não paro de olhar?
águas noturnas, sempre noturnas - até a música será “1 noturno”
...mesm’ o ônibus o’um trem... Que acabam de passar
...seu susto é o meu rosto - Meu gosto é seu sabor:
- amargo e marrom glacê... Manchas do batom - restos de um casal que ainda se beija...
um beijo long size... nossos desejos,
do tamanho do queijo... Que o rato...
Nem sabe se irá defuntar na ratoeira
...na espreita um gato... pobre gato de programa,
um michê - quase vira churrasco... Na fome do abandono

...há muitos dias... com’o luzes e faróis...

...Estamos sós

Carta a um velho poeta

2011-01-14T16:10:00.002-02:00

Caro Poeta,

fui imprudente ao escrever meu primeiro poema. Mas não por escrevê-lo e sim por cometê-lo e rasgá-lo. E ainda esquecê-lo. Desde então escrevo poemas e mais poemas em busca daquele que rasguei, para só assim chegar à fórmula de D.H. Lawrence.

Talvez se eu não tivesse feito sumir aquele poema – assim como se não tivesse bebido aquele litro de uísque, aquele mesmo que não lembro qual dia nem o que aconteceu – eu não teria sujado tantas folhas com meus abismos, asfaltos e esfinges. Nem passado noites insone em busca daquela embriaguês.

Acontece, poeta, que busco proustianamente aquele dia em que escrevi meu primeiro verso e o outro em que tomei meu primeiro porre. Busco em outros poemas meus porres e meus porres em outros poemas para encontrar – não o poema nem a embriaguez – mas o seu momento indissolúvel, pré-apocalíptico, orgástico, mais inauditas cores e formas que só as primeiras-vezes nos proporcionam.

Procurei em Valery o que desconfiei de Neruda, em Rimbaud o que perdi de Maiakóvisk com a mesma intensidade que procurei meu verso que todos alguma vez escreveram e perderam talvez para sempre. Quisera poder tê-lo preservado, assim não sentiria necessidades de perder o sono aos porres em busca daquele primeiro poema. Muito menos ouvir vozes alheias almejando o que disse.

Escrevo-lhe não para pedir desculpas por escrever atrás de auxílio. Escrevo-lhe por uma razão maior – esta razão que já permeou meus sábados, minhas duas horas da madrugada, meus poemas cotidianos e minhas andanças descompromissadas. E pura audácia, e por audácia – não por responder qualquer coisa depois de tantos anos, mas por me condenar nessa miríade infinita chamada poesia: - Sim, eu morreria por ela, mas se não pudesse mais reescrevê-la.

2011-01-08T13:23:00.000-02:00

Le Bateau Ivre.

"Je sais les cieux crevant en éclairs; et les trombes
Et les ressacs et les courants: je sais le soir,
L´Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes,
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir!"

Rimbaud.

rascunho

2010-12-26T00:38:00.001-02:00

Outros meios de se chegar a um mesmo problema – redistribuir a percepção, tomar outra via de acesso ao problema.

A dimensão de um segundo, a medida do espaço. O segundo é a apresentação da finitude de todo tempo – este segundo que passa tudo pode acabar e, para este segundo, no momento em que ele passa tudo acaba nele, e por mais que o relógio retorne os segundos, aquele segundo passado não volta, a não ser de forma diferente. Quem o faz cíclico é nossa consciência. Outro segundo vem diferente e a medida espacial é contrária a dimensão temporal.

A sensação de vertigem que nos atravessa, pode tornar os segundos anos, ou anos segundos.

Memória é espaço acumulado no tempo.

O segundo tem a mesma dimensão do anterior – o segundo que passou e que vem, em sua finitude, sorve o espaço, independente de sua medida. A dimensão do tempo independe da medida do espaço. O tempo sorve todo espaço e o torna memória, pelo simples fato de nosso espaço ser finito. A finitude do espaço confunde com o tempo, que o sorve. Por isso, temos momentos eternos, ou instantes eternos. É a eternidade do tempo, isto é, de cada segundo, que cria essa sensação.

A cada segundo estamos criando novos espaços de liberdade ou clausura - que acabam não com o tempo, mas com o espaço.

A finitude do espaço na eternidade do tempo. A eternidade do espaço na finitude de um segundo.

sobre flores e eqüinos

2010-09-01T20:25:00.001-03:00

...

começo a te inventar. seu nome agora é margarida, mas pode ser albertine, tamina, ou pode ter o nome das plantas, frutas ou animais. priscilla não é mais um nome próprio, priscilla é o que margarida inventa para si nos momentos de descuido, desenhando, pegando um ônibus, dançando, chorando, tomando café da manhã, tendo raivas, sorrindo; também - e agora principalmente - no momento do seu medo, quando o coração cria para si pernas e vira um cavalo descontrolado. margarida sabe que priscilla não é uma metáfora e que seu coração torna-se um cavalo descontrolado quando ela não sabe, quando ela apenas sente. e cá para nós, sentir o que seja sem saber nomear pode nos levar à uma certa loucura, que pode ser boa ou não. margarida sente muito intensamente esse palpitar do coração feito cavalo descontrolado e o atribui a priscilla. mas margarida não sabe ainda quem é priscilla e quando for saber, ambas serão outras coisas. mas priscilla sabe que sou eu, mas finge ser outras coisas para fazer o cavalo amansar. priscilla torna-se um campo vasto, cria rajadas de ventos calmos, torna-se uma estrela cadente, vai em busca de palavras novas, vai às memórias boas que habitam sua epiderme, cria uma fuga não-covarde para essas faíscas tristes que habita suas células, que são as células de margarida, e que também são minhas células. você, margarida, ainda não sabe o que fazer com priscilla. eu, que sou priscilla, já estou fazendo de mim uma outra coisa quando me atribuo você a margarida. já somos vários, não temos nome, nem importa tê-lo, porque a solidão tornou-se dualidão, com seus duplos - uma solidão povoada, que dá cambalhotas, que rói caminhos, que se junta às forças da minhas pernas ao caminhar, à cadência da sua voz ao falar, às sinfonias do pensamento, aos sentires nomeados e inomináveis que povoam-me e te povoa, povoando margarida porque priscilla porque eu também. margarida sabe que priscilla é um abraço que parece uma rede, um travesseiro também e não há nada de onírico nisso, margarida mesma sabe que em priscilla tudo é possível. até priscilla ser eu e fingir ser margarida quando finge ser isso: eu. margarida toma priscilla pelo braço, vive com ela não porque foi obrigada, mas porque a criou; eu também, que sou priscilla, habito margarida que às vezes é outra coisa. isso torna meu sentir confuso. sempre acho eu, priscilla, que na hora do banho margarida não sabe lhe dar com a água. ela sempre pensa que a água cai sobre o corpo dela, limpando-a. eu, priscilla, sinto que a água está com o meu corpo, limpando sabe-se lá o que, se limpa. desconfio das coisas que estão sobre, porque às vezes distante. prefiro com: com medo, com cavalos no peito, com alegrias também, com viagens nos bolsos transbordando o cotidiano, com respostas para coisas que ainda não se perguntou. priscilla sabe bem que margarida vive uma vida tão agitada. eu também vivo. todos nós vivemos. tudo está sendo agitado, tudo. inclusive você, priscilla, e você também margarida, que foi inventada por mim. você vai viajar e isso não quer dizer que você não possa ficar parada, no seu cantinho. (eu prefereria te chamar de um nome parecido com o de pássaro). margarida, você quer um cantinho para repousar na priscilla que te habita. dá trabalho está com priscilla, eu sei como é isso. priscilla é uma menina faceira e danada, quer respostas igual as crianças querem as perguntas. margarida, você ainda não sabe, mas você também sou eu. eu que inventei ser priscilla. você, priscilla, sabe que o cavalo em nosso peito, que sobe até o pescoço como um monte de folião batucando uma canção inaudível é uma crise que precisa de um antídodo. margarida quer encontros. eu também quero encontros, por isso forjo-os para não fugir covardemente de priscilla, nem de margarida. invento, primeiro, um monte de coisas, que não são metáforas, repito, são coisas tão reais que nos fazem perder o sono, nos fazem chorar, ter frio ou calor ou fome ou fastio. e também nos deixam aliviados, até com volições para invenções-outras. você, que é margarida, é priscilla sem respostas ainda para suas perguntas. essa é uma invenção turbulenta, mas se você perceber sua calma, seu aninhar-se, seu abraço, sua atenção a todos os movimentos das células, e minha dedicação nisso tudo, verás, margarida, que invento-lhe um novo ser para poder dividir contigo essa priscilla com seus sentires nomináveis ou inomináveis. invento-lhe em seu caderno onde-se-pode-tudo. é uma invenção que se precisa. você podia ser um queijo de manteiga, um chá-mate de limão bem azedo. são 00:55 minutos e daqui há pouco não são mais. preciso levar você, margarida, para ver o ocaso amanhã e assim saberás que o que priscilla sabe do ocaso. iremos falar de várias coisas, iremos confundir as coisas até que elas conquiste um novo tom, uma nova cor, bem clichê mesmo. essa nova cor, margarida, será a cor de priscilla, cor ação que dará novos tons ao seu coração. começo a te inventar e como toda invenção é da ordem do experimento e não do já-dado, já-feito, me pergunto qual é o efeito de tais pedaços entre seus dentes, entre seus cílios. toda invenção é sempre uma tentativa. essa foi uma tentativa de fazê-la perceber que margarida não é nada mais que minha vontade de estar no meio do seu ser tão de vontades ainda não ditas, de participar de seus pedaços, de forma inteira. e de tentar advinhá-la para te fazer uma invenção parecida com um acalanto, uma flor ou um travesseiro que se oferece a sua cabeça com uma franja mal-feita por você. aos poucos, tentarei forjar rédeas e uma carroça para domar esse cavalo e os outros possíveis desse ser tão com muitas veredas. invento-lhe também algo como uma cor de ambár. bárbara, como queiras, mas ambár.

...

PREFÁCIO ou Uma Grande Mas Digna Confusão

2009-02-06T12:26:00.000-02:00

por José Almo*.

Foi uma grande confusão para mim, escritor de prefácios - e é isso que venho fazendo a mais de 50 anos - escrever sobre um livro do qual eu li apenas seu primeiro capítulo. Confusão porque sei que o Sindicato dos Prefaciadores e a Associação há de me advertir pela loucura que estou a fazer e dizer também. Mas fazer o quê: sou pago para escrever prefácios e estou sendo pago para fazê-lo e apesar da minha idade eu não posso me dar ao luxo de me aposentar (tenho lá meus motivos).

Porém, me foi dado o título (Engenharia Laranja, original, mas que eu não entendi ainda) e o primeiro capítulo, mas foi mesmo a carta que o autor me enviou que faz com que isso entre nos eixos, apesar de numa hora dessas já estar totalmente fora. Nessa carta, o autor me confidenciou o desejo de escrever um livro totalmente por prazer e, de certa forma, em conjunto. “Um livro cuja composição seja como uma partida de futebol. E eu seja um jogador que entra no final do segundo tempo de uma decisão, onde meu time está perdendo e que, na hora em que eu pegasse na bola ouvisse não o técnico, nem os jogadores do meu time, muito menos o coro da torcida, mas aquela voz singular que grita da geral, me mandando fazer uma coisa absurda, fora do contexto, impossível. E é essa voz impossível que eu seguirei - talvez eu faça uma jogada de mestre, talvez não - e é no talvez que eu quero escrever esse livro”, me confidencia o autor da Engenharia. Como chamar de livro? Talvez, no máximo, um conto de Borges.

Como estava precisando do dinheiro - que indelicadeza falar isso em um Prefácio - resolvi topar a proposta. Além do mais, nunca vi Prefácio de livro (ou algo do gênero) inacabado, ou melhor, ainda por fazer. Decidi que seria eu o primeiro a escrevê-lo (assim como fui o primeiro prefaciador profissional talvez do mundo). Tão difícil é, que ele corre o risco de não ser prefácio no sentido da palavra, mas alguma coisa que por falta de um novo nome chamar-se-á - ainda - Prefácio. Nessa confusão toda me lembro de Henry Miller, que dizia que “confusão é uma palavra que inventamos para designar uma ordem que não é compreendida.” Assim, tomo esta frase como chave para o meu Prefácio, que não pode absolutamente falar de um livro, pois apenas seu primeiro capítulo foi escrito. E nem adianta falar dele, pois o que importa agora é o Prefácio - o primeiro que não fala senão sobre a incapacidade de ser, porque é incapaz de falar.

Natal, Janeiro de 2009.

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* Nascido em 1926, Almo escreve prefácios desde 56. Ninguém sabe sua formação, de onde veio, o que ele fez antes de escrever prefácios. Sabe-se que prefaciou livros como "O Porco Espinho", do poeta Amaro Junqueira; "Sinagoga", de Fausto Peçanha; Café Ina, de Ronne Bastos, entre outros. Seu primeiro prefácio foi de um livro já esgotado de Murilo Menezes, intitulado "Modernidade Mal Dita", de 1956.